Fire

Estou inflamando. Estou queimando num quarto vazio.

As paredes que antes eram amigas agora pressurizam minha alma...

A inconstância, a aritmia dos meus sentimentos me consome, definha-me a vontade de tentar coisa alguma. Talvez eu não precise passar a vida tentando, afinal. As juntas de meus dedos cansados já não podem mais com a mesma faca cega. Aquela impiedosa faca que não corta, mas machuca pouco a pouco, a cada esmurro no escuro.

A falta do já tido vez ou outra bate à porta, e eu, tão tola e impulsiva – como já dissera a minha falta mais iminente – abro passagem e ainda sirvo um chá. Acomode-se, saudade! Fique mais um pouco.

Pudera eu ter feito as coisas de forma diferente... A hipnose que consumira-me os dias de março de forma tão extraordinária, ainda estaria ecoando em meus sonhos como nota correta, estranha...

Sinto que ando escrevendo capítulos rascunhos de minha vida. Rabisco rapidamente para não perder a idéia, a vontade de chegar ao clímax, e acabo pulando certas coisas insanas e essenciais. Não sou mais do que personagem inacabado, quase inútil e decididamente frustrado. Fantasmas de meus livros passados entram sempre pela janela – sempre aberta, sempre tola – para lembrar-me que a estória não fora terminada. Faço eu o que?

Pra que pensar e tentar? No fim das contas você percebe que suas tentativas são furtivamente deixadas de lado, e as pessoas que não pensam na vida são levadas a sério, na vida.

Decidi deixar a vida me consumir... Vem-me a súbita vontade de preencher minhas veias batidas com credulidade. Não mais espanto perante fracassos. Fracassos saltam na minha frente como coelhos apressados, querendo que eu me desvirtue da vida racional, e perca tempo demais dando atenção demais às falhas.

Estou inflamando, estou queimando meu quarto vazio. E, como sempre, água alguma cessa-me a inquietude.